父亲的小100字

　　小到一枚绣花针的尖

　　不留痕迹

　　小到丢落在地的几毛钱

　　无人问津

　　父亲不说话

　　总是一个人带着磨石

　　在溪边把锄头或者镰刀

　　磨的锃亮

　　在乡村 农具就是思想

　　土地就是书卷

　　他不抽烟，吐不出满腹的疲惫

　　进城了，坐在棉花一样柔软的沙发上

　　流放了积蓄多年的疲劳

　　他开始想念老家的水牛

　　一亩三分的田地，还有镰刀

　　让我想起七岁时

　　每个夏天的夜晚

　　他抓来的蝉鸣多么倔强

　　他不说话

　　用长满厚茧的手掌

　　揉碎了我懵懂的目光

　　他宽宽的胸膛装下的

　　那是我的天空

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